Стихи и проза

Мы причисляем себя к городам,
К суровым историям и жизням из мира,
Но то, что я создал, создал я сам,
Никто никогда не сможет парировать..

И, громкие слова, в угоду - нравиться вам,
Мои незримые и смелые слушатели,
Я так давно от мира поэтов отстал,
Быстрее интернет, про поэтов поюзайте.

Во множестве сюжетов, драм, новелл, историй,
Я - ничего и образ собранных заранее кусков,
Сегодня мир пожрал теории,
Об ин

Лишь тогда,
Более вескими причинами были,
Помогать больным детям,
Больше, чем чиновникам с пережравшимися рылами,
Чья песня в лучах солнца ещё не воспета,
Но затирается всяческим мылом.

О сердце и разуме,
О боге с молитвами и расстованием с прошлым,
Все это наверное было рассказано,
Шепотом светлым или криком ярости грешным, истошным.

Вся моя жизнь - история гадкая,
В общественно-светлом порочном мире,

Всюду сравнения, образы, пафос,
Поэты подсели на иммаженизм?
Если есть водка, должно быть и сало,
Как пламя без дыма, без смерти - жизнь.

Усталые строки повторных реакций,
Успевшие устать от сложности себя,
В поисках новой нелепой информации,
Назвали поэтом, ни кого-то - меня.

К бутылке прилип, как к обязанности делать что-то, когда появилась кроха денег, вспомни, что ответ излишнего употребления - блевота, и, в лучшем случае - испачканный в то, что ты ел, веник.

А, может, унитаз или раковина, которой явно плевать, на истерзанную твоей едой душу, на достойный повод поорать, на некрасивую и злую (с утра) подружку.

Теория праведности мыслей, на практике пьяных склок - на практике, давно уж прокисла, лежит под забором у трезвых и знающих ног

Дождь бьёт по городу с неба,
По тем, кто что-то другое требовал,
По бесконечному сну радости,
По выжженным полям.

На кухне зонт лежит рядом с мусором,
Я вышел бы на улицу, да только незачем,
Показывать людям словесные мускулы,
Через разбитые лица-мечты.
Мне интереснее будет,
Сидеть за компьютером, с ним мы на ты,
А, лица пускай, не утратят своей красоты
И сами убьются о камки.

В потоках из мыслей есть

Сдаваться до боя,
Не значит - быть собой,
В этот момент, проводя рукой,
Черту между -
быть ублюдком, или изгоем?
И, кто ты из них, такой?

В противном случае -
Ты сам судья себе, критик, мученик,
Хоть бы не было остальному миру скучно,
Не интересно - что потеряешь ты, а что, всё же получишь,
От этой вселенной, в твоей голове, наверное, включенной.

***

Каким огнём горели те поля,
Что радова

В ночных просторах бывают оборотни,
Сидят и пьют свой алкоголь,
В глубоком море, глаза бездомные,
Забыли трезвую печаль и боль.

По синим улицам блуждают девушки,
В огне без ропота, горят слова,
Уйдут на ветер все ваши денежки,
За пеленой, сокрыта голова.

***

У каждого своя причина,
Уйти на дно, без взгляда на всё то,
Что, может быть другой, картина -
Не радугой обвитый, а гнилой листок.

Моменты заброшены в реку,
Но нет сожаления, скорби,
Над новой мечтою опека,
Важнее прошедших дней.

Так много разбросанных мыслей,
Так много ненужных слов,
Молчание - дитя покоя,
Чтоб меньше сломать дров.

В различных суждениях, драка,
Рождает изломанность тела,
Неправ тот, кто видит иное,
А, глупый не значит - смелый.

Бывает такое, что спор,
Все мысли мешает местами,
В моей голове -

В лёгкие льётся дым,
Восторженные лица школьников,
Наверное ты, непобедим,
Наверное, показать покойника.

Самый красивый стрим,
В белоснежной красоте картин,
Помним, любим, скорбим,
Берёз и лиственниц, осин.

В полумраке дубовых сказок,
Нам рассказывают очень мало,
Как, небьющиеся в озере, вазы,
На сомнение, волю и разум.

В океане бездомных бездарей,
В огоньках потускневших фраз,

Мне не хватало чего-то ранее,
Мне не хватает чего-то сейчас,
Вся моя лень, как и старания,
Не выше докторов Бумов и Алекстраз.

Я вижу в небе больше, облака,
А, солнце жгучее не хочу увидеть,
Я не могу отвыкнуть от табака,
Здоровый мир уже я не хочу обидеть.

Мне снятся сны закрытые за шторой,
Уже давно нет смысла ждать любви,
Когда весь день ждёшь промахов и ссоры,
Умчались в даль ненужной пылью соловьи...