Всего материалов: 2151 Показано материалов: 1871-1880 |
« 1 2 ... 186 187 188 189 190 ... 215 216 » |
Говорят - нет печали на свете и лжи,
Говорят - это всё мы придумали сами, И на снежных полях нашей жизни, не видно лыжни, А судьба и любовь - это то, что мы топчем ногами. А ещё говорят, что наш день - лишь секунда и всё, Ну а ночь - так темна и неясна, Тот, кто правду и веру с собою несёт, Для того она будет светла и прекрасна. Говорят - на дорогах испорченных пылью, Так давно нет свободы и нужной нам воли, Что вс |
В небе горит одинокая лампочка,
Вечер настанет и вот снова нет её, Наши мечты сократились до малого, И мы забыли, что самое главное. Перевернуть этот мир, словно мнение, И заглянуть в глубину поколения, И, понимая, что жизнь - точка зрения, Дождик прольёт, смоет сразу сомнения. Слёзы любви и эмоций закончатся, Только тогда не страшно одиночество, Бешеный крик и слепое пророчество, Люди которые в муках лишь к |
Пустота - приставучая гарь,
Ничего не просящая и не дающая ничего, Жжением напоминая о себе иногда, Какая-то мерзкая лживая тварь, Или я говорю лишь о себе. Пустота - приставучая гарь, Ничего не просящая и не дающая ничего, Жжением напоминая о себе иногда, Какая-то мерзкая лживая тварь, Или я говорю лишь о себе. Солнце укрыло от тьмы и вот уже март, Близко проносит своё ожидание тепла, А я всё сижу, н |
Утолить потребности?
Проще умереть, А жизнь для чего-то нужна, Категории ценностей, Заходят в тупик, И вечная война, Вечные просьбы, чего-то нам и завтра будет мало, И к ногам и рукам постепенно, Приходит усталость. Так иди же ты смиренно, Нас ждут всё те же перемены, Параллельные миры, Осознание дыры, Пресловутые улыбки, Приручённые улитки, Тишина и радость рта, Все способности |
Этот мир, да что я о нем знаю?
Прежде чем ненавидеть или просить большего, Следует хотя бы понять, что имею На самом деле. Я строю мосты и догадки, Если фундамент и правда есть, Чувствовать ненужность, когда и без этого Всё вроде в порядке, Поиск ответов в хаосе мыслей, Навязанных восприятием, беспорядочных строк. В тупике, мной придуманных, стен, Пытаясь уйти от назойливости быта, Жажда нового? Нет т |
Очередная ночь без сна,
Глаза мне обдувает ветер на балконе, Вся ваша мелочность напрасно так красна, И ваши рты напрасно о прошедшем стонут. Вы вечно просите, зовёте, ждёте, Бездонной бочкой цели обвивают, Потребность в новом свеженьком помёте, Пусть ваши предки в старом умирали. А злобный Бог вам палки в спицы ставит, Такие же как вы, вам закрывают рты, Всего вам в этой жизни будет вечно мало, Мешают жить |
Сезон огня,
Сезон дождей и скуки, И налетевшего со всех сторон мешающего видеть, воронья, Опущенные от ненужности, обломов, руки, Находят на земле покой, И повторяющиеся словно рифма - звуки, Мне говорят - молчи, поскольку всё иначе, да и ты совсем другой. Как скверно чувствовать, что всё проходит мимо, Не зная даже то, как следовало жить, Ты как художник - пишешь непонятные картины, Хотя и мог всё это время беспробудно |
Чтоб оправдать себя,
Не надо врать, Достаточно быть честным, перед самим собой, Оправдывая жизнь. Которая паскудна по природе, но не дана нам зря, Не будь я ей подобен, Не видел бы в себе царя, Обманщика и плута, Или героя прошлых лет, Который не живёт сегодня, Или в лохмотья не был бы одет, Провозгласив такую жизнь достойной. Я не ценю заботу этих дней, И радость, пошлости сомнен |
Холоднее зимы не бывает,
Край далеких камней-сердец, Где фальшивые мысли слезами, Нам напишет ненужный певец. Приумножен поток боли, Ручеёк превратился в фонтан, И мертвец появился который, Отпевать себя будет сам. Непонятные шифры, рисунки, Оставляет покойник нам, Достаёт он из рваной сумки, Темно красный разбитый стакан. Он подносит стакан к улыбке, Окровавленной битым стеклом, |
Украсить жизнь стихами, ватой,
Забыть как сон ненужный душам быт, Или кричать про жизнь земную матом, Не будет даже камень под ногой забыт. Украли радость, деньги, славу, Воткнули день в канаву из забот, Ещё пихают в задницу отраву, И закрывают пластырями рот. Вокруг уроды, гады, отморозки, Наживу ищущий тупой бездушный сброд, И мир кругом фальшивый, серый, плоский, Ну а поэтам близок небосвод. |