Наше творчество
Богдан_Н, Кто болен. Роман. Часть-44
 
Автор: Богдан_Н
Большим чудом было бы, если б их жёны, невесты, любовницы, содержанки, наложницы… - этакие гламурные блонды в розовом – расфуфыренные, полу резиновые дамочки «А ля Мэрилин Монро» увешанные брилликами, с глуповатыми, пастельными шавками на руках, поехали бы за своими благодетелями в Магадан, Караганду, Крыжополь, Жлобин… Да! Это было бы настоящим чудом. Но, увы, эти продажные девки не способны на жертвы. Эти шалавы способны только брать, а не отдавать. Они не способны даже на малую толику того, что совершили почти двести лет назад жёны декабристов. Таких женщин, как эти утончённые и преданные дворянки-аристократки, уже, пожалуй, в нашем обществе не сыщешь… Увы. ЗАПИСЬ – 150 (декабрь, 11 г.) В нашей с мамой квартире узкая, длинная кухня. В ней стоит трюмо, а напротив него раковина с краном и большое овальное зеркало. Получается, зеркало напротив зеркала. Время от времени, я кривляюсь, строю рожи, делаю танцевальные па перед зеркалами и мамой, если она находится в кухне. Когда жил с женой Жеребцовой, точнее, доживал с нею последние месяцы перед окончательным расставанием, то, тоже, частенько кривлялся. Возможно, во мне умер актёр-комик или клоун. Может, просто, я – дегенерат. Так вот, когда придурялся, Жеребцова ледяным и жёстяным голосом мне бросала: «Идиот!». Двенадцатилетний сын А., подыгрывая своей мамочке, молча вертел пальцем у виска. Ну-у-у, да, и хрен с ними, с убогими… Я в очередной раз кривлялся на кухне. - Если б я родила ещё таких двоих, как ты, - заметила, улыбаясь, мама, - То вы бы, собравшись вместе, смешили друг друга по очереди. Ржали бы, как кони. Одним словом, был бы цирк… ЗАПИСЬ – 151 (декабрь, 11 г.) Сегодня с мамой смотрел теле-шоу «Давай поцелуемся!» по первому, главному, лицевому телеканалу страны, где блондинка в розовом – с мозгом курицы и улыбкой лошади - по имени Барби, (с её слов, приехала из Караганды в Москву) подралась с жабоподобной толстухой нашпигованной силиконом. Одна из ведущих шоу - Рыжая вела себя то, как пьяная базарная торговка, то, как вышедшая на пенсию представительница древнейшей профессии, что стала владелицей борделя… Первый канал желтеет. Второй, кстати, тоже. Розово-голубой, золотисто-серебристый гламурный образ жизни, импортируемый из Америки и Европы, разъедает, как ржа металл, умы, души и тела нашей молодёжи, а, также, среднего и старшего поколений. На лицо деградация человечества. В особенности, белой расы, христиан. Белые перестали плодиться и размножаться. Борясь со скукой, бесясь от жира, белые впадают в крайности, становятся падкими на всяческие извращения, не говоря, уже, о массовом табакокурении, пьянстве и наркомании…  Мне думается, что скоро на арену выйдут мусульмане. Они потеснят христиан. Они живут по жёстким средневековым обычаям. Они защищают свою цивилизацию от розово-голубого-золотисто-серебристого гламура… Какими могут стать матерями Барби и жабоподобная, силиконовая толстуха? Чему они – эти дегенератицы могут научить своих детей? Какой могут дать пример своему потомству те самцы («самцами» часто называет мужчин одна из ведущих теле-шоу Рыжая), что пришли «бороться» за Барби? Слово «бороться» в кавычках, потому что они пришли не к Барби, а чтоб засветиться на голубом экране ради пиара, ради того, чтоб, в итоге, больше сорвать бабла (денег). Почему один из королей российской попсы и гламура Ферапонт стал отцом дочери от наёмной, суррогатной матери? Снова пиар? Может, он – Ферапонт болен? Или лидер глупой, поверхностной и бесполой российской попсы – рослый красавец – глубоко одинокий, запуганный и затравленный человек?.. Думал, что причина моего одиночества в бедности, тяжёлой болезни и капризной переборчивости в отношении женщин. Получается, можно быть весьма богатым и известным, иметь бешеный успех у женщин и, при этом, увы, быть одиноким, заказывать за деньги рождение ребёнка у чужой женщины из-за «лужи» (океана)… Кто болен? Я или они? Все больны!!! ЗАПИСЬ – 152 (декабрь, 11 г.) Пять дней назад – за две недели до Нового года – была тусовка поэтов города (не членов Союза писателей) в помещении литературной газеты. Главным событием тусовки был конкурс на лучшее стихотворение. Хотел появится попозже, но на улице декабрь – в парке на лавочке не посидишь, в кафе или бар, тоже, заходить не стал, и поэтому пришёл в назначенный час. В вестибюле столкнулся с Шапокляк и, словно месяц назад ничего плохого не произошло, улыбнулся, поздоровался с ней. Она ответила тем же. По ходу выяснилось, что у одного постоянного члена жури – запой, у другого – депрессия. Оба члены Союза писателей – местные классики. Мол, сегодня наши стихи будет оценивать писатель-детективщик с фамилией, похожей по звучанию на разновидность выпечки с мясом (пусть он будет «Пирожком»). Оценивать будет вместе с сестрой, так как они в соавторстве пишут толстые романы, которые охотно покупают столичные издательства. Покупают весьма дёшево, но всё же берут. (25 тысяч рублей – 800 долларов США – один новый компьютер за том романа). За минут десять до оглашения результатов конкурса, писатель–детективщик, похожий на сельского попа, присел за общий стол. Фактура писателя: крупный, полный, с косичкой и бородой. Манера одеваться, говорить и двигаться: тёмная, свободная одежда; тихая, спокойная речь; плавные, с долей робости, движения… Между Пирожком и участниками конкурса, гостями тусовки (на огонёк тусовки, на сто грамм заглянули два прозаика – два старых дева. Одному сорок с хвостиком лет, другому – около сорока.) состоялся недолгий разговор. Вспомнили Гоголя и его «Мёртвые души»… Потом я спросил у Пирожка: - Нужна вам идея романа-детектива? Я об этом с вами ещё летом говорил? - Можно посмотреть, - нехотя, вяло ответил «поп». - А как это сделать? - Вы можете передать через (Пёстрого). Мы с ним вместе работаем в школе. А, о чём приблизительно речь? Вы можете рассказать? - Тема – Атлантида. А, если мне с вами как-нибудь встретиться? - Я очень занят. Работа, а потом сразу дом… - Всё ясно… - ответил я. Мне стало ясно, что Пёстрый уже провёл «агитационную работу» с Пирожком в отношении меня, точнее, против меня. Кстати, Пёстрый в этот вечер себе не изменил. Он пришёл на тусовку в красной рубахе и жёлтом галстуке, чем походил на директора какого-нибудь сельского клуба. Глядя на его прикид, вспомнил повесть Белкина (Пушкина) « Гробовщик», где дочери главного героя надевали по праздникам (если мне не изменяет память) жёлтые шляпы и красные туфли. Потом спросил у одного из прозаиков - старых девов, которому сорок с хвостиком: - Когда, уже, на свадьбу позовёшь? - Никогда. Два раза был в гражданском браке по полгода. В сумме – год. Достаточно. - А дети? - В прошлой жизни у меня, видимо, детей не было. И сейчас не хочется. Мир неспокоен и ужасен… (последнюю фразу я от него, уже, слышал и сам её когда-то кому-то говорил. Это фраза – отмазка.) - Дитя – это кот в мешке, - продолжил я, - Неизвестно, кто из него, в итоге, вырастет, получится… (думал в этот момент о своём взрослом сыне А.). - Это тоже веская причина не иметь детей, - поддакнул мне старый дев. Потом мы с мужчинами (поэтессы сидели рядом на диване и говорили на свои темы) вели речь о женщинах. - Гляжу на женщину, - говорил громко и горячо я, хотя ещё и капли спиртного не выпил, - и думаю: «Если б у меня был реальный мешок денег, свозил бы её в город влюблённых Париж, иль Венецию, иль Рио-де-Жанейро?..». Увы, пока такую ещё не встретил… (тут, пожалуй, соврал. Женщину, которую увидел в районной администрации, возможно, свозил бы. Речь о Незнакомке). Рядом стояла Мартовская кошка и всё прекрасно слышала. Когда-то я в неё был влюблён. Наконец, Пирожок и Шапокляк ушли в маленькую комнату, чтоб, видимо, посовещаться. Через несколько минут они вернулись с пачкой стихов. - Я начну с конца. Лучший стих оглашу последним, - начал свою речь писатель-детективщик. Лист с моим стихом покоился с верху стопки. Узнал его по названию. «Значит, мой худший!» - подвёл итог, но паниковать не стал. Решил подождать, посмотреть и послушать. Пирожок, анализируя мой стих, сказал приблизительно следующее: « Мальчик кореец приехал к бабушке с дедушкой. Они ему подарили щенка. Мальчик им играл, а в конце школьных каникул съел собаку со всей семьёй… Есть вещи, которые все знают, но о которых не принято говорить. Тут, как раз, этот случай… - в конце член жури добавил, - Этот стих – ожог. От него хочется убежать, спрятаться куда-то…». То, что хотел, я услышал. Тем более в моём стихе, мальчик играет во врача: вырывает зубы из голов убитых поросят, вскрывает их сердца кухонным ножом, измеряет рулеткой длину кишков… Дед-мясник ругает мальчика за то, что он, к концу дня, весь перепачкан в крови и фекалиях.  | |