Страниц в журнале: 40 Страница: 13 |
« 1 2 ... 11 12 13 14 15 ... 39 40 » |
Наше творчество
Поэзия, ч.III, Laozi, По стопам своих иллюзий...
Автор: Laozi Пиши!
А если есть что рассказать, пиши, И, пусть не каждое твоё правдиво слово, Передаёт мелодию души, Пиши, пытайся снова, снова, И разноцветные картины, И, солнца свет, в окне, Перенаправлены в единый, Для жизни комплимент. Пускай, всё это лишь бумага, Пускай закрыта под стеклом, И продаётся за рубли в универмагах, Но не сокрыто завистью и сундуком. Взгляд
Какую сторону принять? Какие мысли возвести в основу? У каждого своя тетрадь - Дневник заполненный по-новой. Исходным кодом дневника, Является провозглашение ночи - Что вечер, есть ничто иное как - река, Убийца дня и всех тех полномочий. Которые дарованы мне светом, И, перелистывая душу, Даёт оценку вся планета, Тому, что создал я и что разрушил. Жалость
Парад идей - парад бездушных чисел,
Торговцы радостью и кислотой, Парад уснувших, вялых мыслей, Мне жизнь покажется худой, И жадной мерзкой крысой, Слова окажутся водой, Давно уж не святой, не чистой, - Тебе даруют слово, чёрт с тобой, Выходит в жизни что-то не готово, Раз опыт не такой уж золотой. Капризы разной непогоды, Победы редкие разбавят, Чумная злость моей породы, Заметно больше вырастает, Попытки жалости к себе - Попытка гнили быть прекрасной, А искуситель, хитрый змей, Уже не кажется опасным,
Винить во всём других людей,
И быть при этом не зубастым, - Не выйдет, друг, твои слова корыстны, И, лицемерия черёд, Придёт довольно быстро, Пройдёт все океаны вброд, И сделает свой верный выстрел. Из выстраданных снов, Мечтаний, красок не потухших Заставит подорвать свой кров, Твои суждения нарушив - Потеря собственных основ, В глазах его - игрушка, И жалость - как оружие, И не к кому-то, а к себе, Всё чаще в людях обнаруживаю, Что сам давно в такой беде. Сумбурное "Я"
По стопам своих иллюзий,
Через ощущение пустоты, Не найти с собой союза, И не стать с собой на "Ты". В бесконечном небе стонут, Облака, давая дождь, В этом мире, посторонний, Самому себе не вождь. Пепел с пеплом не мешают, Знать всего не суждено, Тот, кто сам себя пытает, Видит в небе только дно.
Разметает ветер пепел,
Дождь закончился давно, На чужой жилой планете, Осень кажется весной. Ну, а лето душит зиму, Твёрдыми руками красоты, Мир мечтаний столь красивый, В нём "Я", снова стало "Ты".. Потоки
Я никому не нужен, Не жалости ради, а для, В правую руку кладу оружие, Осколки летят хрусталя. Тяжёлые толстые ноги, Разрушат остатки сил, Все мысли мои убогие, Печальным мечтам подарил. Сумбурные дикие строки, О сталь ледяную лба, Всех линий бессвязных, потоками, И вся рикошетом, стрельба. Эксплуатация
Слова не рисуют картины, Не выстраивают линии в ряд, Сидят в тесноте у камина, Или в нём вечно горят, Отбросив чужую ненужность - Из стен бытовых, тюрьму, Рисуют в тетради окружность, Я цели и сам не пойму. Наивные строки уставами, Пытаются выстроить след, Слова остаются усталыми, От мыслей, суждений, побед. Лететь на четыре стороны, Хотелось словам на свет, А, строки - убогие вороны, Кидают на них этот бред. |