| Страниц в журнале: 36 Страница: 9 |
« 1 2 ... 7 8 9 10 11 ... 35 36 » |
Наше творчество
Поэзия, ч.I Вериока, Предчувствие
 
Автор: Вериока
До дна!
Горят мартеновские печи,
И день, и ночь горят они. "Когда весна придёт..." А.Фатьянов Весна ещё не пришла, а воздух уже раскалился,
И пашут, и пышут сердца, мартены счастливых дней, Предвидят зоны тепла и завязи клейких листьев, Как улей, разбужен WhatsApp. Гудит. Стали дни длинней, Стали бессонней ночи, и ждёшь, а чего, не знаешь - Касаний щеки ветерка, дурмана снов. Аромат Веснянки уже пророчит, каждый шажочек знаков И текстов вода терпка - плоть рвётся, взрывая формат. Фарватером мысль одна: когда же уже счастье? И глушишь весну до дна. Как водку! Пора начаться!  Предчувствие
Гиацинты распустятся не скоро.
Пациенты, как один, распустились. Ртуть авто на магистралях множит скорость, А незримый колокольчик: "Тили-тили!" Что-то зреет. Мысли вьются роем. За окошком косится злобно ворон. Прорастёт, как первая трава, не скроюсь. Промолчу, сама себе не ворог.
И фиалковый раствор не успокоит
Вечеров, шмыгнувших между створок. Месяц май ещё не скоро, параноик! Промолчу, сама себе не ворог. Но уже гнездится в подреберье Глупой тайной упоительный морок. Шаг - весны разверзнется преддверье. Промолчу, пока себе не веря.  Монолог блоковского фонаря
Ночь. Улица. Канал. Аптека.
Горю. Устал, померк, продрог. И нет сегодня человека, Того, на росчерке дорог… Сюда неспешно каждой ночью Он, одинокий, приходил, Я так хотел ему помочь бы… И вот светил, светил, светил… Чего он ждал? Быть может, света? Или немного теплоты? Был вором? Странником? Поэтом? На разведённые мосты
Глядел задумчиво и строго.
Тревожно жмурился на свет… «Куда ведёт его дорога?» - Я думал и сиял вослед. Как жаль, что не тому обучен И не умею отогреть… Ему, каскетку нахлобучив, Шагать, а мне всю ночь гореть… Кому светить? Ведь не пришёл он… Наверно, кашель доконал… Струится свет холодным шёлком. Аптека, улица, канал.  Сначала
– Я врал…Я вру!
– Всегда? – Всегда почти! – Про рыбу вот соврал, про заливную... – Ты легковерной дурой не сочти… – И к Ипполиту я уже почти ревную… «Как хорошо, что Вы больны не мной…» – Ты тоже соврала, я полагаю… Покоится «огромный шар земной», Не на слонах, на лжи. Как попугаи,
Твердим, что правда – лучшее из зол.
…Но так бывает чудно обмануться. Ложь иногда – живительный подзол: Не веришь, а глаза уже как блюдца… Нет ничего желаннее, чем ложь, Что в Новый год начнём отсчёт сначала… Ты подойди и волосы взъерошь! Я больше не солгу. Я обещаю…   |