Ковчег Наше творчество

Поэзия, ч.I




Автор: Alex7777x

Пишу стихи лишь иногда

Пишу стихи лишь иногда,
Когда в душе печально и тоскливо,
Когда не помогает пиво ,
И гонят прочь большие города…

И хочется пером все на бумагу,
всю грусть и злость, всю радость и печаль…
И крикнуть всему миру - я свободен!
Не нужный никому…. И ни кому не жаль…

Не жаль нас никому,
и мы жалеть уж разучились,
и даже слушаем про боль вполоборота,
нам дела нет ни до кого то ,
лишь деньги, власть, работа…

И пустота в душе холодного расчета,
И нет друзей, и нет врагов,
И в жизни нет чего то,
Ради чего готов покинуть кров…

Сидим в щелях, накрывши уши одеялом,
тут я не я,
кричи иль не кричи…
Что с нами будет ?
Мир через забрало….
Мы сами себе судьи ,
и сами палачи…

Казним себя за то что святы,
Хвалим за то рождены,
даем обеты, Берем обратно,
хулим во славу Сатаны…

И кто поймет нас и рассудит?
Научит кто как жить нельзя?
Дорогу кто подскажет людям?
Кто даст советы бытия?

Не ходим к богу мы молиться,
Посты и заповеди прочь!
В душе на церковь мы крестимся,
И просим господа помочь.

Страдать мы рождены, но что страданья наши?
То не страданья нам,
а испытания гордыни..
А может то ступенька в рай?
Иль может мы бежим с горы
от камня и поныне?

Никто не даст ответ… Но истина одна,
Она как прут, всегда о двух концах,
И праведники даже являют из себя
Лишь тех, что путь избрали
Отличный ими от других…

Грусть на душе

У закрытого окна

Печален образ нашей жизни, но нам обещан свет в конце нее…
А может тьма… Исход нам не известен, дано лишь скорбное людское бытие….


Таблетка нафталина, моль

Таблетка нафталина, моль

Таблетка нафталина, моль…
И чья то съеденная шапка…
В комоде в банке преет соль,
Петрушки высохшей охапка…

В чулане старом запах мышек,
Нет холодильника, регресс,
В капкане сдохла злая крыса,
Рассыпав рис и геркулес…

Тепло от печки очень долго,
И запах легкого угара,
И керосинка уж потухла,
Почистить надо от нагара.

С утра туманно… зги не видно…
Протянешь руку - молоко….
Лишь слышишь как на плёсе где-то
Коснулось заводи весло.

Рыбак поехал на рыбалку,
А вечером пойдет в затон,
Калибр 12, вертикалка,
Сапог заклеенный не в тон.

На ужин сковородка рыбы,
Большая крынка молока,
Что может быть еще вкуснее
Того нехитрого снедка?

Телега с лошадью, повозка,
Ухабами трясет дорога,
Навозом пахнет очень резко,
И плакать хочется немного.…





 Открыть форму добавления комментария