В разделе материалов: 1661 Показано материалов: 1371-1380 |
« 1 2 ... 136 137 138 139 140 ... 166 167 » |
Лишь тогда,
Более вескими причинами были, Помогать больным детям, Больше, чем чиновникам с пережравшимися рылами, Чья песня в лучах солнца ещё не воспета, Но затирается всяческим мылом. О сердце и разуме, О боге с молитвами и расстованием с прошлым, Все это наверное было рассказано, Шепотом светлым или криком ярости грешным, истошным. Вся моя жизнь - история гадкая, В общественно-светлом порочном мире, |
Всюду сравнения, образы, пафос,
Поэты подсели на иммаженизм? Если есть водка, должно быть и сало, Как пламя без дыма, без смерти - жизнь. Усталые строки повторных реакций, Успевшие устать от сложности себя, В поисках новой нелепой информации, Назвали поэтом, ни кого-то - меня. |
К бутылке прилип, как к обязанности делать что-то, когда появилась кроха денег, вспомни, что ответ излишнего употребления - блевота, и, в лучшем случае - испачканный в то, что ты ел, веник.
А, может, унитаз или раковина, которой явно плевать, на истерзанную твоей едой душу, на достойный повод поорать, на некрасивую и злую (с утра) подружку. Теория праведности мыслей, на практике пьяных склок - на практике, давно уж прокисла, лежит под забором у трезвых и знающих ног |
Дождь бьёт по городу с неба,
По тем, кто что-то другое требовал, По бесконечному сну радости, По выжженным полям. На кухне зонт лежит рядом с мусором, Я вышел бы на улицу, да только незачем, Показывать людям словесные мускулы, Через разбитые лица-мечты. Мне интереснее будет, Сидеть за компьютером, с ним мы на ты, А, лица пускай, не утратят своей красоты И сами убьются о камки. В потоках из мыслей есть |
Сдаваться до боя,
Не значит - быть собой, В этот момент, проводя рукой, Черту между - быть ублюдком, или изгоем? И, кто ты из них, такой? В противном случае - Ты сам судья себе, критик, мученик, Хоть бы не было остальному миру скучно, Не интересно - что потеряешь ты, а что, всё же получишь, От этой вселенной, в твоей голове, наверное, включенной. *** Каким огнём горели те поля, Что радова |
В ночных просторах бывают оборотни,
Сидят и пьют свой алкоголь, В глубоком море, глаза бездомные, Забыли трезвую печаль и боль. По синим улицам блуждают девушки, В огне без ропота, горят слова, Уйдут на ветер все ваши денежки, За пеленой, сокрыта голова. *** У каждого своя причина, Уйти на дно, без взгляда на всё то, Что, может быть другой, картина - Не радугой обвитый, а гнилой листок. |
Моменты заброшены в реку,
Но нет сожаления, скорби, Над новой мечтою опека, Важнее прошедших дней. Так много разбросанных мыслей, Так много ненужных слов, Молчание - дитя покоя, Чтоб меньше сломать дров. В различных суждениях, драка, Рождает изломанность тела, Неправ тот, кто видит иное, А, глупый не значит - смелый. Бывает такое, что спор, Все мысли мешает местами, В моей голове - |
В лёгкие льётся дым,
Восторженные лица школьников, Наверное ты, непобедим, Наверное, показать покойника. Самый красивый стрим, В белоснежной красоте картин, Помним, любим, скорбим, Берёз и лиственниц, осин. В полумраке дубовых сказок, Нам рассказывают очень мало, Как, небьющиеся в озере, вазы, На сомнение, волю и разум. В океане бездомных бездарей, В огоньках потускневших фраз, |
Мне не хватало чего-то ранее,
Мне не хватает чего-то сейчас, Вся моя лень, как и старания, Не выше докторов Бумов и Алекстраз. Я вижу в небе больше, облака, А, солнце жгучее не хочу увидеть, Я не могу отвыкнуть от табака, Здоровый мир уже я не хочу обидеть. Мне снятся сны закрытые за шторой, Уже давно нет смысла ждать любви, Когда весь день ждёшь промахов и ссоры, Умчались в даль ненужной пылью соловьи... |
Стихи не выходит писать,
И образы в строки не лезут, Мне нужно о чём-то знать, Что станет чему-то полезным. Наверное, всё написал, Что было дано мне от Бога? Возможно, что я не бывал, Где то, что зовём мы дорогой. Так много тут разных - что, Так часто копирую сны, Придумаю завтра их столько, Мне скажут - ты - сын весны, Снаружи - сплошная помойка. На самом же деле сон - Отрезок меж |