В разделе материалов: 1684 Показано материалов: 1481-1490 |
« 1 2 ... 147 148 149 150 151 ... 168 169 » |
Весеннему первенцу в этом году,
Радости как-то нет, Нет отражения также в пруду, Холоден тёплый плед. Ноги-бельё всё крутит ночами, Умерший пастух, овец Серые волки раньше встречали, Теперь же озлобленный месяц. Пересечение граней, Метаморфозы строк, Да пошёл бы весь мир этот, париться в баню, В поисках грелки, для вырванных ног. Усыновила тоска равнодушных, Сказки читает на ночь, |
Обиды, муки, страх и боль,
Всему виной - испорченность иллюзий, И, если это происходит лишь с тобой, Тебе твои эмоции и мысли лишь - обуза, И, переполненные сумки, Одной, но надоевшей пустотой, Тогда нет сил летать и не приходит муза. Настанет день - умри достойно, А, может быть никто не умирает никогда, И я, как все вокруг - сосуд, Болезней и страданий мусорный отстойник, Мои слепые чувства, Всё - плагиат |
Говорят - нет печали на свете и лжи,
Говорят - это всё мы придумали сами, И на снежных полях нашей жизни, не видно лыжни, А судьба и любовь - это то, что мы топчем ногами. А ещё говорят, что наш день - лишь секунда и всё, Ну а ночь - так темна и неясна, Тот, кто правду и веру с собою несёт, Для того она будет светла и прекрасна. Говорят - на дорогах испорченных пылью, Так давно нет свободы и нужной нам воли, Что вс |
В небе горит одинокая лампочка,
Вечер настанет и вот снова нет её, Наши мечты сократились до малого, И мы забыли, что самое главное. Перевернуть этот мир, словно мнение, И заглянуть в глубину поколения, И, понимая, что жизнь - точка зрения, Дождик прольёт, смоет сразу сомнения. Слёзы любви и эмоций закончатся, Только тогда не страшно одиночество, Бешеный крик и слепое пророчество, Люди которые в муках лишь к |
Пустота - приставучая гарь,
Ничего не просящая и не дающая ничего, Жжением напоминая о себе иногда, Какая-то мерзкая лживая тварь, Или я говорю лишь о себе. Пустота - приставучая гарь, Ничего не просящая и не дающая ничего, Жжением напоминая о себе иногда, Какая-то мерзкая лживая тварь, Или я говорю лишь о себе. Солнце укрыло от тьмы и вот уже март, Близко проносит своё ожидание тепла, А я всё сижу, н |
Утолить потребности?
Проще умереть, А жизнь для чего-то нужна, Категории ценностей, Заходят в тупик, И вечная война, Вечные просьбы, чего-то нам и завтра будет мало, И к ногам и рукам постепенно, Приходит усталость. Так иди же ты смиренно, Нас ждут всё те же перемены, Параллельные миры, Осознание дыры, Пресловутые улыбки, Приручённые улитки, Тишина и радость рта, Все способности |
Этот мир, да что я о нем знаю?
Прежде чем ненавидеть или просить большего, Следует хотя бы понять, что имею На самом деле. Я строю мосты и догадки, Если фундамент и правда есть, Чувствовать ненужность, когда и без этого Всё вроде в порядке, Поиск ответов в хаосе мыслей, Навязанных восприятием, беспорядочных строк. В тупике, мной придуманных, стен, Пытаясь уйти от назойливости быта, Жажда нового? Нет т |
Очередная ночь без сна,
Глаза мне обдувает ветер на балконе, Вся ваша мелочность напрасно так красна, И ваши рты напрасно о прошедшем стонут. Вы вечно просите, зовёте, ждёте, Бездонной бочкой цели обвивают, Потребность в новом свеженьком помёте, Пусть ваши предки в старом умирали. А злобный Бог вам палки в спицы ставит, Такие же как вы, вам закрывают рты, Всего вам в этой жизни будет вечно мало, Мешают жить |
Сезон огня,
Сезон дождей и скуки, И налетевшего со всех сторон мешающего видеть, воронья, Опущенные от ненужности, обломов, руки, Находят на земле покой, И повторяющиеся словно рифма - звуки, Мне говорят - молчи, поскольку всё иначе, да и ты совсем другой. Как скверно чувствовать, что всё проходит мимо, Не зная даже то, как следовало жить, Ты как художник - пишешь непонятные картины, Хотя и мог всё это время беспробудно |
Чтоб оправдать себя,
Не надо врать, Достаточно быть честным, перед самим собой, Оправдывая жизнь. Которая паскудна по природе, но не дана нам зря, Не будь я ей подобен, Не видел бы в себе царя, Обманщика и плута, Или героя прошлых лет, Который не живёт сегодня, Или в лохмотья не был бы одет, Провозгласив такую жизнь достойной. Я не ценю заботу этих дней, И радость, пошлости сомнен |