Стихи

Так много боли и страданий,
Рыданий, слёз и пустоты,
С осколками души, навечно расставание,
И роют норы в сердце мыши, да кроты.

Но, если в радость двери все закрыты
И если в песнях только стон,
Зачем мы делаем попытки,
Раз счастье было как картон?

Всё то, что вскоре мы найдём,
Через секунду потеряем
И повторится всё потом
В глупейшем мире оправданий.

Нам вечно что-то не хватает
И жадност

смерть не к лицу...
лучше пощёчина-подлецу…
много масок...
больше сказок...

стихи о боли в подполье...
кому они нужны-до коле...
смерть-не твердь...
в конец туннеля не посмотреть...
сразу...
ушко иглы в заразу...

время летит и ползёт...
только псих здесь не в счёт...
он на учёт...
время летит и ползёт...
где то крадётся смерть холодная...
как падчерица народная...
время для

Видоизменение-
другое измерение
чужое поколение
не нужное творение
видение
"затмение"...
Чтение через сечение

Видно не складно
не впопад - попадно
невнятно-
палата…
тупого расклада...
чего тебе надо?
Для дегенерата или расплата?
Кто сказал-что монада
нужна для психиатрического перепада?
Вышел зачин
для голосов причин...
дел аршин
одинокий кретин - "вершин"

Следы прошедшего мне не дают покоя,
И, время это победит,
Смахнет всю ненависть и злость рукою,
Всё новое и то, что не вредит
Пусть радостными будут поколения и сны
Моих рождающихся мыслей
А в скромной радости проснувшейся весны -
Любви и счастья полная канистра.

Мне наплевать, что за окном давно желтеют листья
И серость тучь заполоняет день,
Пусть вечная весна на сердце веселится
И лето освещает дряхлый пень

Дорожные знаки,
Всё невидимое,
Факультеты и факи,
Растворимое...
Соль"...Кипяток, перепад,
Температура не впопад,
Хотя бы - контрастный душ,
Вода дождевая из луж...
Вечность молчит смертью,
По нацисткому поверью,
Фашист Италии,
И твои без брони сандалии...
Накуриться, "напиться" , забыться,
Тебе давно прописали - отключиться,
Поставили механизмы внутрь,
Чтобы ты спал,
А у них пряник и

Чёрная вдова
Летала над Москвой
Панталоны резвились
С игрой

Странная пора эта ночь
Она как дочь
Как сын
Как сон

Вдова была
Она то шла
То пела
То плясала

Но больше уж
И не писала
Оставлен манускрипт
На памяти вдовы

Ищите счастье в мелочах,
Обычно мимо них проходим,
Не замечаем, не находим
Сокровища, живущие средь нас.

Досадно, привыкаем мы,
Лишь яркий свет нас впечатляет,
А лучик в капельке росы
Не видим мы, не замечаем...

Сверкают трубы, марш вещают,
Своим нас оглушая громом,
А песенку синички скромной,
Не слышим мы, не замечаем...

Букеты роз и орхидей,
Пьянящий аромат вдыхаем,
Но запах леса

"Поговорить бы ни о чем"
Люблю я это,
Крутой маршрут, но
Мент за поворотом,
Шла за умом, бац! -
Стук не в те ворота...
Я вышла из себя,
Конечно, без возврата...
В камине жгу дрова,
Сама их наломала...

[size=14][c]Путь из строчек до вечности, слова не считаются
Болезнь безупречности, от нее и спиваются
Красота предсказуема, злость обоснована
Я думал что все хорошее кончилось, а оно опять здесь по новому

Разум опять сейчас победил, снова заставив взять себя в руки
Уже все равно с чего я на небо грешил, мне уже плевать скучает оно или умирает со скуки.

Я же знал что все этим кончится, со всеми случается
Не всегда цена одиночество, быва

Всему виной - понимание фраз,
Обложки смыслов, структуры событий,
У жизни так много трактовок и фаз,
С другой стороны - как будто открытие.

За общее держимся, но сил не хватает
И снова в нас что-то летит сгоряча,
Пусть этому радостно, но тот голодает,
Богатых съедает, пусть всех, саранча!

Причинами снова откормится ложь,
Война и агрессия лишь для добра,
Втоптать в бесконечность, кто не похож,
Всех несогласны