Стихи

Мне так недостаточно ясности,
Возможно, нужны очки,
За серым туманом не вижу опасности,
Не светят в пути светлячки.

Из тысячей мыслей в хаосе,
Так сложно найти одну,
Возможной причиной усталости -
Поставить всё это в вину.

Хотелось бы знать ответы,
Быть мудрым учителем людям,
Увидеть как дуют ветра,
Потоки, но мысль кастрюлей.

Своей несуразностью бьёт,
Одна накрывает другую,
Со смы

Забивает боль глаза,
В серых буднях сновидений,
Тысяча одна гроза,
Сыпет соль стихотворений.

Белый памятник из слов,
Чёрный обморок заката,
В жидком прошлом из основ,
Ты слепой администратор.

Любовь - что мне это слово?
Набор из сочитаний букв?
А может ряд эмоций, чувств готовых,
Соединить в одну, судьбу у двух?

Быть может горем человека,
Быть может и тюрьмой без веры,
Что жить так до скончанья века,
И радоваться стенам серым.

Страданьем словно воздухом дышать,
И утоляя жажду в водопое слёз,
Весь этот мазохизм как книгу вечером читать,
Когда не помогает водка как наркоз.

Старуха Ночь, оставь в покое нас.
В моё окно луной с прищуром глядя,
Не наведи случайно чёрный сглаз
На милой очи, золотые пряди...

Старуха Ночь, ты гасишь милой пыл,
Укутывая ложе мёртвым светом.
Она всё помнит. Ей другой дарил
Слова любви и нежность прошлым летом...

Старуха Ночь, ты знаешь всё о ней.
Не первый я - других она ласкала.
Она меня в одну из жар-ночей
Чужими именами называла...

90-е

Иногда мне кажется банальным,
Что никак не изменить,
Мир обыденный, печальный,
Ну, а жизнь - простая нить.

Вечно мне чего-то нехватает,
Сотни красок и мечты,
Грусть, тоска преобладают,
Тухнут радости костры.

В бесконечном небе пляшет,
Свет, меняясь с темнотой,
Люди ждут, что люди скажут,
Ну а я, свидания с мечтой.

Не могу мечтать о вечном,
Всё же это - ерунда,
Для вселенной незамеч

Я стихи начну писать,
Взяв лишь ручку и бумагу,
Ноутбук или тетрадь,
Сочиню всех строк ватагу.

Буквы в слово положу,
Как в кастрюлю те пельмени,
Но с размером не дружу,
Слипнутся в одно стихотворенье.

И калоши и печали,
И невидимые души вечерком,
Чтобы ели и читали,
В кашу гвоздь засуну молотком.

Бесконечные поэмы,
Две строки со словом "Му",
Где тут рифма на пельмени?
Я и са

Все ваши кукольные лица,
Все ваши милые пустые имена,
Болит у истины всё чаще поясница,
И с глаз всё реже слетает пелена.

На тёмной стороне всё ярче светит солнце,
И серость будней кажется обычной,
Излишним будет проявление эмоций,
А злость и доброта под лавою коричневой.

Не так уж больно тут царапаются кошки,
Чтобы мечтать о стасти и любви,
Закрыты окна в маленькой сторожке,
И нечего лучам уже ловить...

Записывать слова в тетрадку,
Гораздо проще, чем читать,
Язык, манера почерка, загадки,
Вливать всю душу в одинокую тетрадь.

Как океан написанных стихов,
Моя судьба по строкам пронеслась,
Лишь самого себя я не готов,
Вложить в читательскую пасть.

Подписывать слепые приговоры,
Судить других по собственным законам,
И правила и ценности которые,
Подходят этой, но не той конторе.

Читатель любит добав

Мерцающий ряд.

Я живу, как перелетная птица
И летаю, то в рай, то в ад.
Я не знаю, куда примчится,
Моей жизни мерцающий ряд.

Каждый день на пути встречаю
Солнце, ветер и пыль в глаза.
Слово, два, вдруг в меня стреляют
И сжимает кольцом тоска.

Я сжимаю мои ладони,
Мои мысли уходят прочь,
Сердце слепнет, а я рыдаю
Поскорей бы пришла ночь.

Она примет меня в объятия,
Я немного

Люблю я старины виденья,
Их тени предо мной мелькают,
И словно ветра дуновенье,
Былые образы в сознаньи оживают...

Я вижу серые дома и фонари,
А на балу танцуют дамы с господами,
Старинные одежды, веера,
Блистают эпиграммами поэты,
И слышен тихий скрип пера...
По улицам скользят кареты...

Сплелись копыта стук,
Извозчика задорный крик,
И думаю невольно: вдруг,
Мне оказаться бы на миг,