Стихи

Любовь - что мне это слово?
Набор из сочитаний букв?
А может ряд эмоций, чувств готовых,
Соединить в одну, судьбу у двух?

Быть может горем человека,
Быть может и тюрьмой без веры,
Что жить так до скончанья века,
И радоваться стенам серым.

Страданьем словно воздухом дышать,
И утоляя жажду в водопое слёз,
Весь этот мазохизм как книгу вечером читать,
Когда не помогает водка как наркоз.

Старуха Ночь, оставь в покое нас.
В моё окно луной с прищуром глядя,
Не наведи случайно чёрный сглаз
На милой очи, золотые пряди...

Старуха Ночь, ты гасишь милой пыл,
Укутывая ложе мёртвым светом.
Она всё помнит. Ей другой дарил
Слова любви и нежность прошлым летом...

Старуха Ночь, ты знаешь всё о ней.
Не первый я - других она ласкала.
Она меня в одну из жар-ночей
Чужими именами называла...

90-е

Иногда мне кажется банальным,
Что никак не изменить,
Мир обыденный, печальный,
Ну, а жизнь - простая нить.

Вечно мне чего-то нехватает,
Сотни красок и мечты,
Грусть, тоска преобладают,
Тухнут радости костры.

В бесконечном небе пляшет,
Свет, меняясь с темнотой,
Люди ждут, что люди скажут,
Ну а я, свидания с мечтой.

Не могу мечтать о вечном,
Всё же это - ерунда,
Для вселенной незамеч

Я стихи начну писать,
Взяв лишь ручку и бумагу,
Ноутбук или тетрадь,
Сочиню всех строк ватагу.

Буквы в слово положу,
Как в кастрюлю те пельмени,
Но с размером не дружу,
Слипнутся в одно стихотворенье.

И калоши и печали,
И невидимые души вечерком,
Чтобы ели и читали,
В кашу гвоздь засуну молотком.

Бесконечные поэмы,
Две строки со словом "Му",
Где тут рифма на пельмени?
Я и са

Все ваши кукольные лица,
Все ваши милые пустые имена,
Болит у истины всё чаще поясница,
И с глаз всё реже слетает пелена.

На тёмной стороне всё ярче светит солнце,
И серость будней кажется обычной,
Излишним будет проявление эмоций,
А злость и доброта под лавою коричневой.

Не так уж больно тут царапаются кошки,
Чтобы мечтать о стасти и любви,
Закрыты окна в маленькой сторожке,
И нечего лучам уже ловить...

Записывать слова в тетрадку,
Гораздо проще, чем читать,
Язык, манера почерка, загадки,
Вливать всю душу в одинокую тетрадь.

Как океан написанных стихов,
Моя судьба по строкам пронеслась,
Лишь самого себя я не готов,
Вложить в читательскую пасть.

Подписывать слепые приговоры,
Судить других по собственным законам,
И правила и ценности которые,
Подходят этой, но не той конторе.

Читатель любит добав

Мерцающий ряд.

Я живу, как перелетная птица
И летаю, то в рай, то в ад.
Я не знаю, куда примчится,
Моей жизни мерцающий ряд.

Каждый день на пути встречаю
Солнце, ветер и пыль в глаза.
Слово, два, вдруг в меня стреляют
И сжимает кольцом тоска.

Я сжимаю мои ладони,
Мои мысли уходят прочь,
Сердце слепнет, а я рыдаю
Поскорей бы пришла ночь.

Она примет меня в объятия,
Я немного

Люблю я старины виденья,
Их тени предо мной мелькают,
И словно ветра дуновенье,
Былые образы в сознаньи оживают...

Я вижу серые дома и фонари,
А на балу танцуют дамы с господами,
Старинные одежды, веера,
Блистают эпиграммами поэты,
И слышен тихий скрип пера...
По улицам скользят кареты...

Сплелись копыта стук,
Извозчика задорный крик,
И думаю невольно: вдруг,
Мне оказаться бы на миг,

Меня закинули под стол,
Но был я человек,
И тут злой каннибал пришёл
И скушал сто калек.

А у меня болит спина,
И на коленках зуд,
Меня достанет сатана,
Святые не спасут.

А на дворе цветёт январь
Замёрзли все бока,
Исходит потом книжный ларь
И в дымке облака.

Когда по небу ходит кот,
Он, вопреки ветрам,
Не пьёт, не курит и не жрёт,
И санки возит сам.

А я устала о

Мучительно так и горько
Человеку - жизнь мимо проходит,
Мечтал он сделать столько,
Но ничего не выходит...

Внутри всё просит простора,
Если бы он развернулся,
То своротил бы горы,
Мир бы перевернулся!

Задумано было немало,
Он кладезь идей грандиозных,
Но смотрит кругом устало
Человек. Нет больше вопросов...

Тяжесть тело сковала,
Тяжесть - лени и быта,
Искра творчества затухала