Laozi

Кровь не кипит,
В холодном аду не бывает жара,
Никто никого не простит,
Не будет петь песни гитара.

И, свечи потушены, а сон не идёт,
Все комнаты нынче разрушены,
Никто, никогда не уснёт,
Все свечи давно потушены,
Лишь дворник тут снег метёт.

Снаружи пылает солнце,
Внутри холода и гниль.
Иссохшие чувства-питомцы,
Ещё сторожат мой киль.

Проворные бесы проказники,
Как короеды, кору,

Возможно, мне не стоит забывать,
Все эти дни, до данного мгновенья,
И, прошлое как Бога почитать,
И, посвящать ему стихотворения.

Возможно, память - это мы,
В другом похожем измерении,
Вела нас по дорогам потайным,
До этого единого мгновения.

А может, все ошибки и пороки,
Сгорают в пламени забвения,
Развилки всех путей, потерянные мысли, строки -
Ненужные ни памяти, ни нам
неточной копией единого мгно

Различные виды, мысль не идёт,
Без смысла выдавливать строчки,
А, тем, кому ясно – почёт,
И, уважения бочку.

Моя душа наверно - лужа,
Под небом дождевым,
И, я такой судьбы заслуживаю,
Совсем не ровня им.

Мне, мыслей ясность, не дарует мир,
Внутри груди, вселенная не вечна,
Сменяет одного, другой кумир,
Война и хаос – обеспечены.

Вчера, печалила одна беда,
Сегодня, радует вино испитое,

"По дороге разочарований
Снова очарованный пойду.
Разум полон светлых начинаний,
Сердце чует новую беду.

Отчего- же так меня тревожит
Голос, что зовет из темноты.
Путь еще не пройден, век не прожит,
Тою ли дорогой ходишь ты? "

(К. Никольский)

Я в этой жизни не ищу,
Богатства, мира, боли,
За стенкой может, ничего и нет,
Мне не нужны пароли,
Пока я не увижу свет.

Расколоты все

Ночью стихи не пишутся,
Ночью стихи живут,
И, время иначе движется,
И, мысли свой меч куют.

Порывистый ветер днём,
Сугробы метёт и холод,
А, ночью мне важно одно -
Стиху лишь придумать повод.

***

Печальные ветки, дороги,
Переплетают души,
И, те, кто бывал в остроге,
Свободных наверно не слушают.

Кровавые реки любви,
Во имя её превосходства,
Уродам остановить,

Почему я не сплю?
Почему я снова и снова не сплю,
Может быть я,
Бесконечно и нагло туплю?
Я этот день,
И эту ночь,
Безконечно и страстно люблю.
Вот почему,
Я снова и снова не сплю.

Почему я пишу?
Как машина,
Выводит продукт,
Я свои мысли,
В клавиатуре,
С яростью выстрела,
Как сигареты чинареннные,
Всё тушу и тушу и тушу,
Вот почему я пишу.

Почему я бухаю?

Эксплоотатор снов,
К этой ночи готов.

Дрова уже легли,
Ты новых наколи.

Чтобы сжигать и их,
Мне этих мало,
Давай ещё, других,
Кричу я неустало.

Их сон мне, словно, пища,
А я кидаю им в подарок,
Кошмар, печаль, ещё кровища,
Из сотни задымлённых арок,
Увидите обглоданную тыщу,
Погибших душ, различных марок,
Их сон мне, словно, пища.

Я ем мечты ванильных сказок,

Я закрываю чувства,
За чёрной железной дверью,
Вот, только, не будет за нею пусто,
Через некоторое короткое время.

Горит сквозь отверстие тускло,
Не слепит, а греет свет,
Вот, только, не будет счастливым, грустный,
Если свеча заменяет рассвет.

Рублю все невзгоды в капусту,
И в мусор кидаю тоску,
Вот, только на душе, всё так же пусто,
Как-будто пустыне нехватает песку.

Его жизнь лупит плёткой дней,
Пусть, руку подаёт печальный опыт,
Но, что-то новое ударит посильней,
Ошибки прошлые он алкоголем топит.

Ночные сказки сожженных полей,
Совсем не новый и избитый образ,
Не может зло стать вдруг добрей,
Как потерявший красоту, погибший голос.

Мне этот вечер не даёт покоя,
Который день проклятый холод,
Собаки на луну, как волки воют,
К зиме готовится мой милый город.

Мне в сотый раз чего-то не хватает,
Найти кого-то - вроде бы себя,
И, каждый день всех к смерти приближает,
Ещё одни родные, по новому скорбят.

Стихи испачканы непонятой судьбою,
В груди колотит молоток огня,
Наверно не пойму - что это за такое,
Какая цель у нового меня.