Laozi

Отец ли Сын,
или Святая Мать,
откуда же мне мысли воровать?

А в чём, скажи, есть смысл жизни,
коль сама жизнь мне говорит опять,
что всё не истинно, что всё не правда?

Препятствия, вопросы - только лишь слова,
завуалированные воспитанием
и так красиво говорят -
всё это предков наших завещание.

Совсем не хочется мне уходить
от мыслей, чувств, эмоций лживых,
ленюсь я также и найти
ответы и

Белые линии,
обрезанные ножницами,
Выстраивают узоры
Наигранные фразы
и простые слова,
Быстрым потоком,
охватывают взоры.

Сидим и ждём,
идём или стоим на месте,
Не важно белым линиям
и их властителю,
Он нем и невидим,
Даже, возникают сомнения -
Создатель он изначально,
Или всегда был в роли зрителя.

Почтите лица, времена,
Быть может так - вы никогда,
Не вспомните простые имена,
У каждого своя и радость и беда...

***

Обида, злость, счастливые огни,
А также смеха,
Я не один живу -
Есть, были и они

Себе печали, остальным успеха,
В историях, где мира и войны,
Хватает на всю жизнь,
А для кого-то - только на потеху.

Всё уже сказано, сказано тысячу раз,
Как бы новым мне не казалось -
Весь этот смысл намыленных фраз.
Уже обсуждалось всё то, что осталось.

Ненужные формы радуют глаз,
Забытые истины где-то закопаны,
Никто никогда не подпишет отказ,
Что вся наша жизнь - собрание опытов.

Мы - роботы мира в цепи ДНК,
Наш день - это чуждые мысли людей,
Всё - комментарии, привет и пока,
И, жизнь потаскуха - всё лишь о ней.

Вот душа, а вот оно тело,
Повторные мысли невежества-сна,
Земная жизнь, что ты хотела?
Сказать мне о том, что ты есть одна?

Есть сила - любовь, есть слабость и зло,
Есть ожидание, спешка и радость,
И, выбор всегда упадёт на одно,
Что в этом мире увидеть осталось?

Есть деньги, мечты, родные и боль,
Есть пропасть во тьму и печаль без конца,
Есть "всё равно" и, в этом вся соль,
Как есть негодяи с любовью лица.

Мы в жизни видим злую долю,
Поля во льду и снегопад,
А те, кто беден, обездолен,
Всё врут, чужие, невпопад.

Нам кажется, что мир убогий,
Всё в серых красках, темноте,
А те, кто зол от мучающей боли,
Всегда неправы и не те.

В своих заснеженных мирах мы умираем,
Живём надеждою, что март,
Когда сугробы только выше вырастают,
Откроет часть, зимой, сокрытых карт.

Во тьме своих блужданий мыслей,

Обычный поток мысли,
Ничто не доверить буквам,
Ничто не доверить людям,
Всё шёпотом,
Скрыто за скобками,
Которых никто не увидит.

Терзает пожар жизни,
Всё - жалобы, лень, скука
Оправдывая ложь, плачем,
И счастью плюём в руку.

В кого-то кидаем камни,
Всё - ненависть, слабость, боль,
А, жизнь, наполненную чудесами,
За темноту - втаптываем в ноль...

Зачем служить ненужным идеалам, когда есть собственный ненужный идеал?
Который станет, вскоре, может быть - вассалом,
Наверное, есть в жизни то, что даже и не знал -
Какое множество проблем решают выпитым стаканом!

Одетые в красивые наряды, дамы,
Уснувшие в сияние звёзд,
Поднимут радостно свои бокалы,
За сотворение новых гнёзд.

Переплетённые узоры,
Красиво повторяющихся слов,
Забудем про сомнения, позор -

Нет сил уже надеяться на чудо,
Нет радости, лишь - боль и кровь,
Снуют, как тараканы, всюду -
Надежду новую, готовь.

Заснеженным полям, давно нет края,
Разносторонние сугробы лжи,
В свои покои приглашают -
Наш путь наружу - надежду людям, предложить.

Всё в темноте, нам кажется размытым,
Любой огонь - ничто и - никогда,
Как и любое яркое событие -
Всю ночь живёт и освещает города

Снегом покрытый город,
Многими воспет,
Но, ответ не во многом -
Белый бездушный скелет,
Стоит как всегда у порога.

***

Ему не важно - зима, или лето,
Холод на улице, а может - жар,
Люди - вечно, в шубы одетые,
Беспомощный, бьют тротуар.

Носят не шеях портреты,
Без мимики, рта и глаз,
Их уши укрыты от ветра,
Ненужных бесед, фраз.

Наверное, все эти люди,
Не верят в любов