Потоки

Дождь бьёт по городу с неба,
По тем, кто что-то другое требовал,
По бесконечному сну радости,
По выжженным полям.

На кухне зонт лежит рядом с мусором,
Я вышел бы на улицу, да только незачем,
Показывать людям словесные мускулы,
Через разбитые лица-мечты.
Мне интереснее будет,
Сидеть за компьютером, с ним мы на ты,
А, лица пускай, не утратят своей красоты
И сами убьются о камки.

В потоках из мыслей есть своя прелесть,
Возможно никто не поймёт,
Как твоя жизнь и душа в них разделась,
Мечтам не дано уж умчаться в полёт.