| Страниц в журнале: 28 Страница: 9 |
« 1 2 ... 7 8 9 10 11 ... 27 28 » |
Наше творчество
Поэзия, ч.II Стихи от: Ruda
 
Автор: Ruda
Стихофлешмоб «Представьтесь, пожалуйста и ответьте на вопросы»  Как твои дела?… Сижу удобно, дышу ровно, ем досыта, сплю без просыпа. Друзья не забывают, печеньками угощают. в гости приглашают. И мои дела - как сажа бела. Вы не то подумали, моя сажа не пачкаецца, шпатлевкой латексной называецца Как тебя зовут? Меня не зовут, Я всегда прихожу незванной. Но не ко всем: лишь туда, где желанны моя улыбка и мой смех. Не зовите меня по имени - не в нем суть моя. Позовите душу - отзовусь, не мешкая. Сколько тебе лет? Мои года - песочные часы. Сначала мыслится: песка так много, и струйка так медлительно тонка, что кажется - пройдут века, пока песок окажется внизу... Полвека лишь прошло - и весь песок на дне. Мне плакать? - Нет, я разобью часы, чтобы наполнить вновь и вновь песком: кругом пустыня - и песка так много. Ты настоящая? Следя за вихрем масок в маскараде жизни, Пыталась все примерить, вписаться в их поток. И я уже для всех своя: легко меняю лики своей души, утратив настоящее лицо... Полцарства... нет, всю жизнь отдам тому, кто мне покажет - кто же я на самом деле... Ты мне не нравишься. Почему ты молчишь? Ну что тебе сказать? Пришел, куда не звали, нагадил - и сидишь в углу, как кот нашкодивший. Чего сказал? Я - некультурная редиска?! Вот так всегда: пришел, нагадил, нахамил. А троллем обозвал меня. Чего молчишь? Боишься рассказать, что жизнь твоя - фигня?))) Городской закат  Я люблю этот город, но он съел мою душу. Его сплетни и ссоры децибелами рвут мои уши. Пересуды соседки-стервы рыболовным крючком подцепили и леской тянут нервы. Я люблю этот город, его закатные крыши, тишину его звездных ночей. Но дни, забитые толпами, заглушенные скрежетом шин и трепом людей - НЕНАВИЖУ! И только глядя в зрачок заката, полной грудью дышу грядущей ночной тишиной. И голос города слышу, незамутненный дневной суетой. Слепые окна  Слепые окна... Диагноз врач какой поставил, сравнив вас с человеческим бельмом? Забытые, разбитые, кривые, без тепла и света... и лишь прохожий редкий заглянет в опустевшее окно. И занавесь дрожит, как будто дом живой - и дышит. Ночами - скрип: рассказы шепчут рамы - о былом. И небо... пустая рама - как портал, ведущий в небо... Слепые окна видят облака. Слепые разве могут видеть солнца свет и любоваться небом?  |