Laozi
|
#334 | Пятница, 21.09.2018, 17:00
|
Мудрец жизни
Юзер-бар +
Samael, это очень сложное определение, многие так и не разобрались. Мне проще не смотреть исключительно на объём текста - это слишком субьективно чтоли. Некая повесть может быть и покороче рассказа. Почитай статью в википедии поподробней
Цитата Жанр повести — переходный между романом и рассказом, и поэтому он с трудом поддается однозначному определению. Как иронирует А.Немзер, «отличать повесть от романа умел только профессор Поспелов (да и тот менял не раз свои дефиниции), а спорить на эту тему любят студенты-филологи второго-третьего курсов (к четвёртому — проходит)»[10].
Сюжет классической повести (как он сложился в реалистической литературе второй половины XIX века) обычно сосредоточен вокруг образа главного героя, личность и судьба которого раскрываются в пределах немногих событий, в которых он принимает непосредственное участие. Побочные сюжетные линии в повести (в отличие от романа), как правило, отсутствуют, повествовательный хронотоп сконцентрирован на узком промежутке времени и пространства. Количество персонажей в повести, в целом, меньше, чем в романе, причём характерное для романа чёткое разграничение между главными и второстепенными персонажами в повести, как правило, отсутствует или это разграничение несущественно для развития действия.
Иногда одно и то же произведение сам автор характеризует в различных жанровых категориях. Так, Тургенев сначала называл «Рудина» повестью, а затем — романом. Названия повестей часто связаны с образом главного героя («Бедная Лиза» Н. М. Карамзина, «Рене» Р. Шатобриана, «Неточка Незванова» Ф. М. Достоевского и др) или с ключевым элементом сюжета («Собака Баскервилей» А.Конан-Дойла, «Степь» А. П. Чехова, «Уездное» Е. И. Замятина).
Когда человек в своей жизнедеятельности отходит от игры и её правил в сторону агрессии и войны, то становится ещё более примитивным и управляемым.
Сообщение отредактировал(а) Laozi - Пятница, 21.09.2018, 17:04
|
|
Статус: нет меня
|
|
|
Надежда
|
#340 | Четверг, 18.10.2018, 03:54
|
Автор темы
Повелитель буйных
Поступившие в отделение
Юзер-бар +
*немного отредактировала...
Записки графомана
Существует такой термин «Рваная литература» - на первый взгляд, события никак не связаны между собой. Но, когда делаешь акцент на деталях, рано или поздно, складывается цельная картина, только нужно заставить работать интеллект и "включить" душевное восприятие. Это даже становится интересным, собирать все паззлы воедино.
* ** Парадокс! Офис издательства находился на территории колбасного завода. А чего, собственно, я ожидал, когда подыскивал дешевенькое издательство для публикации сборника своих весьма неплохих, как мне представлялось, стихов? Я хотел опубликовать сборник стихов небольшим тиражом, и раздать брошюры друзьям. Я долго плутал по размытым слякотью тропам, вдыхая неприятный, приторно-гнилой запах мяса. Наконец-то отыскал. Длинное серое здание, видимо, складское помещение, арендованное под офис. на двери – покосившаяся табличка: Издательство «Альфа». Зашел внутрь – полный бардак. Снуют туда-сюда люди с какими-то коробками, на полу ошмётки от этих коробок, а на драных кожаных креслах валяются мятые брошюры, обрывки бумаги, мотки веревок. Я даже не знал к кому обратиться. Вынул из кармана блокнот, пролистал, нашел запись: «Эмма Валентиновна, издательство «Альфа», комната номер двадцать девять». Именно с ней я договаривался о публикации. Так, теперь нужно отыскать комнату двадцать девять. Рядом со мной «прошелестела» девушка со стопкой брошюр в руках. Я догнал её. - Простите, не подскажите, где находится комната двадцать девять? Девушка что-то пробурчала себе под нос и поспешила дальше. Ладно, найду сам, сориентируюсь в этом хаосе. Меня чуть не сбил с ног мужчина, тащивший на плече огромную коробку. Работа кипит! Побродил я по коридорам, наконец, нашел заветный кабинет. Постучал несколько раз, пока прокуренный голос не прохрипел: - Входите! Я вошел. За столом, заваленным рекламными проспектами, брошюрами, пачками листов бумаги, сидела дородная дама в необъятном лиловом балахоне. Её волосы, не выдержав очередного осветления, выглядели как растрепанная пакля. Дама курила сигарету через мундштук. Колоритный персонаж! Я обратился к ней: - Простите, Вы Эмма Валентиновна? - Допустим… Что Вас интересует, молодой человек? - Эмма Валентиновна, меня зовут Василий Громов, я звонил вам, насчет публикации стихов и принес материалы для печати. - Отлично, юноша! Тогда составим и подпишем договор. Ваши вирши через месяц будут опубликованы. - Ждем-с. Когда все было готово с договором, и я вышел на улицу, меня переполняло воодушевление, и вместе с тем, ощущение нетерпения, скорей бы вышел мой сборник! Пробираясь к выходу, - поскорей бы покинуть территорию завода, - я увидел интересную сцену. Два «явных алкаша», наверняка рабочие завода, расстелив на каменной глыбе газетку, разложили на ней скромную закуску – нарезанный батон колбасы и буханку хлеба. Они разливали водку в пластиковые стаканы, и пили, как воду, не морщась, заедая колбасой и хлебом, отламывая его кусками от буханки. «Разряжались» после смены. Один из них окликнул меня: - Парень! Выпей с нами, мы зарплату за декабрь обмываем! - Это в марте-то! Да, выпить стоит! Не знаю, почему я откликнулся, возможно, эмоции бушевали, хотелось с кем-то пообщаться, прямо сейчас, сию секунду, поэтому я к ним и присоединился. Я очень импульсивный и часто действую спонтанно. Проснулся дома, абсолютно не помнил, как попал домой. Дико болела голова, В голове и на душе мутно с похмелья… Из блокнота графомана…
Муть-жуть Вязкая Светом яркая Разносолами богатая Цветами увитая Молитвами избитая С головою непокрытою. Скорбь надвигается Перерождается Потоком извергается Славословия многословия Словоблудия словомыслия. Детство юность фантазии Старости оказии Пролетела жизнь бесплодная Осталась муть болотная...
Я с трудом «дополз» до кухни, налил стакан холодной воды. Мгновенно осушил его. Вода ледяная, немного полегче стало. Поплёлся обратно в комнату. Только сейчас обнаружил, что на мне грязнущая куртка, а на ногах ботинки, облепленные комьями грязи, спал в грязной уличной одежде. Поскорее скинул всё и улёгся на диван, завернувшись в теплый плед. Я провалялся до обеда, а потом меня потянуло писать. Снова нагрянула моя графомания. Я отыскал блокнот и записал свои размышления. Крутится в голове сюжет, я начинаю подбираться к нему, словно акула, описывающая круги вокруг своей жертвы-сюжета. Бывает, что я стараюсь не поддаваться на уловки графомании, нахожу разные предлоги, чтобы избежать этого, потому что, записав, какую-то вещь, чувствуешь себя опустошенным. Графомания отнимает много душевных сил. Но когда из меня «прёт» я не могу не писать. Иногда после написанного, чувствуешь очищение, становится необычайно легко. Некий Катарсис! Как уживаются вместе подобные противоположности? Загадка…
Озарение! Путешествие-плаванье Сайты страницы свидания Бесконечные клавиши пианиста-писателя Катарсис...
Сегодня решил лечь спать пораньше. Выспаться надо перед институтом, а то совсем его забросил, а вечером - на подработку надо.
Снилось мне жемчужно-голубое небо, до неба высилась огромная гора крупных золотисто-коричневых грецких орехов. Внезапно, орехи треснули, и выползла из них «тьма-тьмущая» тараканов. Вместо горы грецких орехов, выросла «живая» гора мерзких копошащихся тараканов, до самого неба… Кто-нибудь умеет толковать сны? Мои тараканы в голове? Еле пришел в себя ото сна. Как мне надоели эти будни. Все дни, словно клоны, спасибо творчеству (графомании), которая хоть как-то разнообразит быт.
Из блокнота графомана.
К. - Твоё дыхание обдаёт меня ядовитыми парами. М. – Это не страшно, зато ни один паразит на тебя не сядет. К. – Ты брызжешь слюной, а она прожигает моё пальто, отвратительные дыры. М. – Смотрится стильно!)) К. – У тебя с языка сочится змеиный яд. М. – А ты накапай в баночку и полечись, говорят он полезный! Нет, я придумал лучше – укушу тебя за руку и вылечу навсегда… *** Я "человек без кожи". Любая эмоция, событие, могут настолько "зацепить", что порождают гротескные, абсурдные мысли и переживания, с точки зрения нормального человека. Я признаю, что являюсь, в некотором роде, аутсайдером. «Человек нормальный» воспринимает реальность относительно постоянной (без искажений), адекватно реагирует на происходящие события. «Человек – с - ума - сшедший», даже обычные чувства - радости, горя, тревоги, воспринимает сквозь призму своего безумия. Когда человек сходит с ума, мир для него начинает жить по своим собственным, непонятным, часто враждебным законам, и человек в этом искаженном мире ведет себя соответственно. Человек, потерявший разум сталкивается с первобытными ужасом и хаосом, недоступными «человеку нормальному». Меня часто настолько охватывают эмоции, что я просто не знаю, что с ними делать, а разрядка часто происходит совершенно непостижимым образом.
В тот вечер обида, досада полностью овладели мной, даже не помню по какому поводу. Все бурлило внутри. В глазах стояли слезы, злые, колюче-обжигающие. Я нашел на балконе толстый железный прут (на балконе у нас целый склад инструментов, досок, "железяк"). Прут был весьма увесистым. Я вышел из подъезда, погрузившись в темноту сонной улицы. Прижимая прут к сердцу, кошачьей поступью, заскользил по переулку. Вышел на соседнюю улицу. Там, возле многоэтажки, расположились в ряд новенькие иномарки. Сжимая изо-всех сил стальной прут, я остервенело принялся крушить машины. Сработала сигнализация. Некто, в одних семейных трусах, выбежал на улицу и схватил меня за шиворот. Я вырвался и побежал, сворачивая, то в один, то в другой переулок. А за мной никто не бежал... Я рухнул на газон. Засунул прут под куртку, прижал к сердцу. Сердце бешено колотилось о железяку. Отдышавшись, я внезапно разрыдался. Стало легче. Поднявшись, я выкинул железный прут в ближайший мусорный бак. Внезапно, раздался вой полицейской сирены. Я сообразил - в трех домах отсюда - живет мой лучший друг Мишаня. Тихо я прокрался к его дому. Зашел в подъезд и поднялся на третий этаж, ноги дрожали. Позвонил в десятую квартиру. Безрезультатно, звонок не работал, тогда я пнул дверь. В прихожей возник Мишаня. - О, Васёк! Проходи, - пробасил обрадованный Мишаня, - а мы тут попойку затеяли! Тебя, как всегда, где-то носит, мобик заблокирован, дозвониться не можем. Проходи уже давай! В крохотную квартирку набилось человек десять. На полу стояли ящики с пивом, валялись пустые бутылки, окурки. Сквозь дымовую завесу сигаретного дыма трудно было что-либо различить. - Присаживайся, если найдешь, куда. - Парни, бычки в пепельницу или в пустые бутылки кидайте, сколько раз говорить! - командовал Мишаня. Народ развалился на полу, сидели на подоконниках, самые везучие оккупировали диван. Раздался возглас: «Васёк! Классно, что пришел!». Кто-то протянул мне бутылку холодного пива. Я сел на пол, прислонившись к стене спиной, глотнул холодного пива. Да, именно этим людям вокруг меня… близким людям, друзьям, по сути, братьям, и хотел я посвятить свои стихи. Закрыв глаза, на мгновение, я почувствовал себя абсолютно счастливым...
* * *
(продолжение следует)
Творчество - внешнее выражение внутренней необходимости
|
Статус: нет меня
|
|
|