Стихи

Волосы спутаны ветром,
щёки красны от мороза.
В голове - музыка ретро.
В голове - сладкие грёзы.
Время безжалостно, только
сердце не знает покоя.
Как часто бывало больно,
но жили внутри - герои.
И мы, как они, любили,
и так же росли и пели.
Мы новую жизнь кроили,
быть выше других посмели.
Не плыли, где мелко, - глубже,
учились искусству полёта.
И мы заряжали ружья,
когда на врага шла охота.

Шёл я как то спозаранку
Посмотрел на свою ранку
И пошёл туда идти
Где психи разошли

Позже шёл я к психиатру
За лекарствами и банкой
Что бы в ней её снести
И скорее так уйти

А потом уколы, брань
Сумасшедший оверлок
И не много всякой вони
На моё такое чувство

А настал день бахил
И не веровать в стихии
Пусть я буду величавый
Но не более печальный

Вот пришёл день ис

Написалось это уже позже, после того, как в душе угомонилась муть, поднятая смертью Мурзы. Не самое лучшее, что я пишу. Но одно из немногих стихов, которые переделывать не хочется, чтобы причесать. Оно так и осталось не редактированным.

Тебя подобрали котенком.
Тебя спасла доброта.
Потомок ласковой кошки
И кусачего злого кота.
О чем ты думал под вечер,
Щуря свой желтый глаз,
Перед жарким камином
Задремывая не раз.
Что снилось т

Вся жизнь без цели,
Под одеялом быта,
Всё лабиринты, да тоннели,
Итог - страдание и пытка.

Уют, тепло и сон,
Необходимость в разговоре,
Забыть о смерти, горе,
Потребностям всю жизнь
выходим на поклон.

Не нужно цели, смыслов
Уныние и пыль,
марание бумаг -
Пустые буквы, числа,
Намотанные сопли на кулак,
забытые, испорченные мысли.

Когти я в свою душу вонзал
И погружался глубже в астрал
Слышал в своей голове слова
Которые так и не записал

Я искал не находил
От одной души к другой уходил
Пролетал пол мира
От Шанхая до Берлина

Надо бы это в записках сумасшедшего блогера писать. Но стихи же. Потому все, что оттуда, буду помечать в заголовке

Не уродина,
не красавица,
и живу только так,
как нравится.
Будут суд судить -
приговор приму,
Будут дань платить -
положу в суму.
И пойду я прочь,
кверху нос задрав,
жемчуга любви
с шеи оборвав.
В одночасье – боль,
в одночасье – плач.
Тот, кто был родной,
стан

[i]Стихи посвящены Припяти - городу, подарившему мне один кусочек мозаики моего детства. Когда меня увезли в Москву, я мечтала, как вырасту и, взрослой уже, вернусь туда, хотя бы погостить. А потом случилась авария на ЧАЭС. Я долго не верила, что города больше не будет, в своих мечтах я видела, как его отстроят и снова заселят. Но этого не случилось. Сейчас это город-призрак, который манит меня. Но я так и не смогла вернуться - для меня Припять осталась навсегда той, жмвой и солнечной. Наверно,

Вылез ёжик из штанов
Скушал вкусный сочный плов
И пошёл гулять туда
Где жена его ждала

А жена была готова
И на первое и на второе
И на третье на салат
На компот и на шпинат

Съел он вкусного бычка
И немного языка
А потом ещё шпинат
Золотой такой гигант

Прохватил ежа понос
Вытер он свой мокрый нос
Выпил пива и вина
Вот такая чехарда

Мимолётные фигушки
Улетали далеко
Мне там было мало ушки
Налетай ещё

Не хати и не живи
Вот такая вот дилема
Как хотелось ерунды
Получай скорее