Цветок. Бессмысленно

Я слушаю музыку, о, что за музыка, но я не дам тебе ссылку – все равно ты скажешь, фигня, а она мне душу переворачивает, и там картинка – сирень, или другие цветы, очень нежные, к ним пальцы чьи-то тянутся, и хочется заплакать, вспомнить бы еще, как это делается, это та самая история, про путешественника, который плыл-плыл, приплыл, уплыл и утонул, а девушка осталась, и ждала его, ну долго что-то ждала, пока не дождалась, не дождалась естественно, а в душе происходит что-то, но произойти не может, там по дороге, в душе, замки, стены, ледяные глыбы, знаешь, как вот любить, да, любить, наверное это слово, но любовь эту выпустить наружу невозможно, и невозможно оставить, как есть, знаешь, как среди снега, в самой глубине снега, вдруг по непонятно почему, начинает расти цветок, и он конечно же замерзнет, и вот, он замерзает, но ведь это же случилось, это происходит, надо же – чудо, в озлобленном, гордом, обиженном существе, движение души, изначально обреченное, удивительно

Мне цветок бы только достать, ладонями снег оттаять, пока цветет и дышит достать, забрать, и ведь сорвать его придется, чтобы в руки взять, ему по ходу все равно умирать, зато тебе покажу, отнесу, и несу, вот, гляди, что тут, нет, незаморенное, ну да, маленькое, ага, чмошное, слушай, что ты понимаешь в цветках, он же из-за полярного круга, блеклый, а где ему быть цветным и роскошным, тебе не оценить, ты не восхищаешься, ты ровным счетом не понимаешь, его сорвала, бессмысленно