Стихи и проза

Мы в жизни видим злую долю,
Поля во льду и снегопад,
А те, кто беден, обездолен,
Всё врут, чужие, невпопад.

Нам кажется, что мир убогий,
Всё в серых красках, темноте,
А те, кто зол от мучающей боли,
Всегда неправы и не те.

В своих заснеженных мирах мы умираем,
Живём надеждою, что март,
Когда сугробы только выше вырастают,
Откроет часть, зимой, сокрытых карт.

Во тьме своих блужданий мыслей,

Обычный поток мысли,
Ничто не доверить буквам,
Ничто не доверить людям,
Всё шёпотом,
Скрыто за скобками,
Которых никто не увидит.

Терзает пожар жизни,
Всё - жалобы, лень, скука
Оправдывая ложь, плачем,
И счастью плюём в руку.

В кого-то кидаем камни,
Всё - ненависть, слабость, боль,
А, жизнь, наполненную чудесами,
За темноту - втаптываем в ноль...

Зачем служить ненужным идеалам, когда есть собственный ненужный идеал?
Который станет, вскоре, может быть - вассалом,
Наверное, есть в жизни то, что даже и не знал -
Какое множество проблем решают выпитым стаканом!

Одетые в красивые наряды, дамы,
Уснувшие в сияние звёзд,
Поднимут радостно свои бокалы,
За сотворение новых гнёзд.

Переплетённые узоры,
Красиво повторяющихся слов,
Забудем про сомнения, позор -

Нет сил уже надеяться на чудо,
Нет радости, лишь - боль и кровь,
Снуют, как тараканы, всюду -
Надежду новую, готовь.

Заснеженным полям, давно нет края,
Разносторонние сугробы лжи,
В свои покои приглашают -
Наш путь наружу - надежду людям, предложить.

Всё в темноте, нам кажется размытым,
Любой огонь - ничто и - никогда,
Как и любое яркое событие -
Всю ночь живёт и освещает города

Снегом покрытый город,
Многими воспет,
Но, ответ не во многом -
Белый бездушный скелет,
Стоит как всегда у порога.

***

Ему не важно - зима, или лето,
Холод на улице, а может - жар,
Люди - вечно, в шубы одетые,
Беспомощный, бьют тротуар.

Носят не шеях портреты,
Без мимики, рта и глаз,
Их уши укрыты от ветра,
Ненужных бесед, фраз.

Наверное, все эти люди,
Не верят в любов

Мысли - рваная бумага,
Не хватает нитей связи,
В пустоте речей, отвага -
Только алиби, для мрази.

Затуманены послания,
Нет желания писать,
Отвлечённое внимание,
На подушку и кровать.

Ты в накуренной каморке,
Ищешь золото и медь,
Не найти вина в касторке,
Даже, если захотеть

Мысли - рваная бумага,
Строчки - тухлый огурец,
Неоконченная сага,
Бреду этому - конец.

Когда-то не стало солнца,
Куда-то упала радость,
На наших глазах - слёзы,
А, может и их не осталось.

Завидуем детям и мёртвым,
Сидим, ожидаем чуда,
Да, это, ребята, не новость,
Мечты, затонуло, судно.

Куда-то пропало небо,
Дожди и лучи солнца,
Мы встанем на ноги, в среду,
А, может, неделей позже...

Что новым будет в этом мире?
Что возродит в умах тот яркий интерес?
Когда сидишь в одной и той же маленькой квартире,
Всё пьёшь вино и не качаешь пресс.

Останется всё серым и унылым,
Заботы в лом и душу в унитаз,
Мечта тебе, как слёзы крокодилу,
Нужна лишь только, для отвода глаз...

Остыли синие года,
Болотом пьяных вечеров,
Меня несла всегда вода,
Сейчас иду я сам на дно.

На дне реки темно, легко,
Кругом сплошные имена,
Что на поверхности давно,
Но их судьба мне не нужна.

Лучами солнце бьёт глаза,
Больные мысли умирают,
Иное происходит не всегда,
И эта обстановка нагнетает.

Вернулся жить,
Не жить, а умирать?
Необходимость расставания с годами,
Происходящего во сне мне не понять,
А то, что происходит,
Можно обозвать лишь снами.

У каждого из нас недолог срок,
А, может те, кто всё уже успели,
Несутся к небу со всех ног,
Как огоньки, что ярко догорев,
Так быстро и ненужно потемнели.